El Amor de Amarte

La luz de tus ojos
El abrazo suave de tu mirada
El sentir de mi piel al rozarte…

Alma encendida
Corazón de fuego
Quema mi piel
Arden mis besos.

Tomo tu cuerpo
Excitado sentimiento;
Amor, pasión, deseo.
Agoto el momento
Te beso, te tomo
Me adentro y te como.

Oh, amor mío
Sedienta me siento
Oh, vida mía
Te amo de pleno

Envuélveme en tus brazos
Y transpórtame de nuevo al paraíso.

Sentido Sentimiento

Sentido sentimiento
de gran virtud al desconocimiento
sucumbe todo tú impertérrito
emocionado, sentido, inmerso.

No te dejes doblegar
fuera los miedos
vive el momento
déjate seducir...
atisbe la caricia de ese deseo lésbico.

Sin esperar, sin visionar
un futuro más allá
que el sentir de una noche de verano
el llevarte a pasear de la mano
abrazos, caricias, besos y más besos.

No te asustes
entrégate al deseo.
No te alejes
abraza el privilegio
de sentir, de querer
de dejarte seducir
por un sentido sentimiento.

♀

...

Loca inspiración

arremete contra toda realidad;

haz fluir tus más siniestros pensamientos,

la idea, el concepto, el proyecto

aforismos en sentencia de un sueño inspirado.

No hay mayor verdad que la que una no quiere ver

no existe una realidad sin falsedad.

Cuentos de ficción que jamás se han de contar

falacia existente en un mundo de hipócritas.

Que bajo caíste,

cuan tiempo atrás un día te erguiste.

Principios, ideales, justas medidas para una vida de Paz.

Retos, sueños, aspiraciones, objetivos a cumplir

y rota la utopía, te cubriste de mezquindad.

♀

Verdad Verdadera? Mentiras a Medias!!

Pchss pchss...
Sí, sí, a ti.
A ti,

que me observas.
Me miras,
me sigues.
A ti,

que estas atenta.

Ven, aquí,
acércate,
¿qué es lo que te intriga?
¿Qué es lo que esperas?
Sin miedos,
venga... suelta.

No temas,
solamente sé sincera,
es la única seguridad
de no recibir falsas respuestas.
¡¡Falso!! Espera.
Nunca fue así,
siempre hubo mentiras a medias
Para ti... para mi...
para aquella,
Venga, dímelo ya
¿A qué esperas?

¿Te crees feliz?
¿Te crees entera?
Pudiera ser,
pero siempre a medias.

Miedos, incógnitas, dudas
Momentos de espera.

No me digas que no
No te creas sincera
Una historia de amor
¿Un amor sin barreras?

Siempre estará la duda
Nunca la verdad entera
La tuya, la mía,
La de otra cualquiera.
La amiga, la prima,
una verdad siempre a medias.

Una mentira embustera
¿Sin daños apenas?
Incierta desdicha
Amarga la espera
No creas por ello
verdad verdadera.

♀

Tristeza o tal vez cansada?

Sabía que hoy vendrías a verme, no sé por qué, llámalo intuición femenina o, simplemente, el destino que quiere hacerme feliz con tu sola presencia.

Tu semblante... se podría decir que,
no era al cual me tienes acostumbrada,
igualmente estas preciosa...
con esa tristeza que te acompaña,
aunque, claro está, prefiero tu sonrisa, tan bella...
y que tanta luz regala a tu cara.

¿Qué te ocurre, cariño? Dime, ¿qué te pasa?

Hazme partícipe de tu estado,
déjame hablar con tu alma.
Dame cabida en tu vida,
permíteme que sea yo quien te abraza.

No me gusta verte así,
tan triste y apagada,
dime que quieres que yo haga
me tienes aquí, a ti entregada.

Cuéntame qué te preocupa
si es así, o tal vez estés cansada
pero no me regales silencio
no me niegues la palabra.

¿Qué te ocurre, cariño? Dime, ¿qué te pasa?

Hazme partícipe de tu estado,
déjame hablar con tu alma.
Dame cabida en tu vida,
permíteme que sea yo quien te abraza.

A veces quiero preguntarte...

A veces quiero preguntarte cosas,
y me intimidas tú con la mirada,
y retorno al silencio contagiada
del tímido perfume de tus rosas.

A veces quise no soñar contigo,
y cuanto más quería más soñaba,
por tus versos que yo saboreaba,
tú el rico de poemas, yo el mendigo.

Pero yo no adivino lo que invento,
y nunca inventaré lo que adivino
del nombre esclavo de mi pensamiento.

Adivino que no soy tu contento,
que a veces me recuerdas, imagino,
y al írtelo a decir mi voz no siento.

Gloria Fuertes

Hemos de procurar no mentir

En el día de hoy, bajo un cielo que miedo daba, de tonos amarillos, naranjas y rojos, con la seguridad de que en breve una gran llovizna caería sobre nosotras, hablábamos de la hipocresía de la gentes, el cinismo de las personas y los silencios silenciosos, sobre todo referentes a ciertos temas y aspectos de la vida, que más que nada atañen a una. ¿Por qué te callas? ¿No tienes nada que decir? ¿Qué piensas? ¿Cuál es tu opinión?

A lo que respondí haciéndo mención a cierta parte de un poema de Gloria Fuertes:

Hemos de procurar no mentir mucho.
Sé que a veces mentimos para no hacer un muerto,
para no hacer un hijo o evitar una guerra.

De pequeña mentía con mentiras de azúcar,
decía a las amigas: “Tengo cuarto de baño”
—mi casa era pobre con el retrete fuera—.
“Mi padre es ingeniero” y era sólo fumista,
¡pero yo le veía ingeniero ingenioso!

Me costó la costumbre de arrancar la mentira,
me tejí un vestido de verdad que me cubre,
a veces voy desnuda.

Desde entonces me quedo sin hablar muchos días.

No seré yo quien abra los ojos de los demás, no seré yo quien diga y muestre la realidad, cada una debe aprender a ver la vida como es, sólo hasta entonces, si no lo haces por ti misma, no lo podras entender.
No seré yo quien diga lo que por vosotras mismas debéis de saber.

Violeta... la fleur!!

Dulce sonito lleva tu nombre
dulce aroma también,
fue verte y de repente
sentí un latir en todo mi ser.

Silencio...

No hay cosa que más me guste
que besarte en el silencio
y rozarte suavemente,
y hablarte del pensamiento
sin que se entere la gente.

La Paz de tus brazos

Ya sólo en brazos tuyos, del mundo escaparía,
y tus brillantes ojos, sin razón ni tiempo,
en un mar de besos me embriagaría.

Las Olas del Olvido

Las olas que mojaron tu cuerpo son ya cabello de nube, Dama del Río Seco de Mi Vida.
Ahora, cuando la sangre de los chopos se abriga entre las sábanas de la tierra, cual flor de loto, miro al cielo y espero que la lluvia moje mi memoria con el agua de espuma que un día acarició tu piel.
Te confieso que le pedí al otoño que corrompa mi carne junto a las hojas secas del tiempo para tener su abrigo hasta la eternidad.

Cuando el agua ama

Somos agua... agua que piensa, que sueña, que ama, que sufre. La muerte es agua que se evapora, agua que se transforma en nube. Cada gota de lluvia es, pues, un pedazo de alma que nos cae del cielo para aplacar nuestra sed de amar eternamente.

Corazones

Corazones que no entienden
lo que hay que entender.
Corazones que no entienden
que hay cosas que no pueden ser.

Corazón mío...
que sólo quiere tu presencia y tu amor.
Corazón mío...
que sólo quiere tu dulzura y tu calor.

Corazones como este, que habita en mi
me está matando por dentro
se está burlando de mi,
Corazones como este, que no deja de pensar en ti.

Versos en Negro

Me gustaba susurrarte versos al oído,

mientras con mis manos

dibujaba garabatos en la piel de tu espalda.

Sabes que mis labios aún recuerdan la densidad de tu saliva,

tan sabrosa como el néctar que libé en el jugo de tu alma,

una noche roja del estío.

Expresarlo

A veces las ideas sobran pero las palabras faltan para decir lo que una siente

Al estar contigo, Amor
las palabras se escapan
y las ideas se vuelven confusas;
y no encuentro la manera de unirlas
para expresarme en forma elocuente
y decirte cosas bonitas.

Hoy te vi,
lo tenía todo planificado.
Pensaba decirte lo que mi mente,
en su agonía había acordado,
pero me fue imposible sacar
lo que en mi corazón había grabado.

Si entraras dentro de él,
hallarías el lugar mas bello y delicado.
Mis motivos, romance y sentimientos,
que solo para ti, todo este tiempo he guardado.

C

Poema Der Panther

Su mirada se ha cansado de tanto observar
esos barrotes ante sí, en desfile incesante,
que nada más podría entrar ya en ella.
Le parece que sólo hay miles de barrotes
y que detrás de ellos ningún mundo existe.

Mientras avanza dibujando una y otra vez
con sus pisadas círculos estrechos,
el movimiento de sus patas hábiles y suaves
va mostrando una rotunda danza,
en torno a un centro en el que sigue alerta
una imponente voluntad.

Sólo a veces, permite en silencio, la apertura
de los cortinajes que ocultaban sus pupilas;
y cruza una imagen hacia adentro,
se desliza a través de los tensos músculos
cae en su corazón, se desvanece y muere.

Rainer María Rilke

Poema Las Elegías De Duíno

Primera elegía

¿Quién, si yo gritara, me escucharía entre las órdenes
angélicas? Y aun si de repente algún ángel
me apretara contra su corazón, me suprimiría
su existencia más fuerte. Pues la belleza no es nada
sino el principio de lo terrible, lo que somos apenas capaces
de soportar, lo que sólo admiramos porque serenamente
desdeña destrozarnos. Todo ángel es terrible.
Así que me contengo, y me ahogo el clamor de la garganta
tenebrosa. Ay, ¿quién de veras podría ayudarnos? No
los ángeles, no los hombres, y ya saben los astutos
animales que no nos sentimos muy seguros en casa,
dentro del mundo interpretado. Nos queda quizás
algún árbol en la loma, al cual mirar todos los días;
nos queda la calle de ayer y la demorada lealtad
de una costumbre, a la que le gustamos, y permaneció,
y no se fue. Oh, y la noche, y la noche, cuando el viento
lleno de espacio cósmico nos roe la cara:
¿Para quién no permanecería aquélla, la anhelada,
la tierna desengañadora, ahí, dolorosamente próxima
al corazón solitario? ¿Es más suave con los amantes?
Ay, ellos sólo se ocultan uno a otro su suerte.
¿Todavía no lo sabes? Arroja el espacio que abarquen
tus brazos hacia los espacios que respiramos; quizá
los pájaros sientan el aire ensanchado con un vuelo más íntimo.

Sí, las primaveras de veras te necesitaban. Varias
estrellas te pedían que las rastrearas. Se alzaba
en el pasado una ola hacia ti, o cuando pasabas
por una ventana abierta, se te entregaba un violín.
Todo esto era una misión, ¿pero fuiste capaz de cumplirla?
¿No estabas siempre distraído por la esperanza, como
si todo ello te anunciara a una amada?
¿Dónde intentas alojarla, si en ti los grandes pensamientos extraños
entran y salen, y con frecuencia se quedan durante la noche?.
Pero si sientes anhelos, canta pues a las amantes; no es,
en absoluto, suficientemente inmortal su famoso
sentimiento. Aquéllas que casi envidias, las abandonadas,
las encuentras mucho más amantes que las saciadas.
Empieza siempre de nuevo la alabanza siempre inalcanzable.
Piensa: el héroe sigue en pie, aun el ocaso fue para él
sólo un pretexto para ser: su último nacimiento.
Pero a las amantes la exhausta naturaleza las recoge
en su seno, como si no hubiera fuerzas para lograr esto
dos veces. ¿Has pensado lo suficiente en Gaspara Stampa,
y lo que puede sentir cualquier chica a quien el amado
abandonó, frente a tan elevado ejemplo de mujer amante:
¿Llegaré a ser como ella? ¿Estos, los más antiguos
dolores, no deberán, por fin, darnos fruto? ¿No es
tiempo ya de que, al amar, nos liberemos del amado y,
temblorosos, resistamos, como la flecha resiste al arco,
para ser, unidos en el salto, algo más que la sola
flecha? Porque el permanecer está en ninguna parte.

Voces, voces. Corazón mío, escucha, como sólo los santos
escuchaban; la enorme llamada los alzaba del suelo;
pero ellos seguían de rodillas, de modo imposible,
sin darse cuenta: de tal manera escuchaban. No
que pudieras soportar la voz de Dios, lejos de eso, pero
escucha el soplo, las noticia incesante que se forma
del silencio. Murmura hasta ti desde aquellos que han
muerto jóvenes. ¿Acaso su destino no se dirigió siempre
tranquilamente a ti, en Roma y Nápoles, cuando entrabas
en alguna iglesia? O una inscripción sublime se grababa
para ti, como hace poco la lápida de Santa María Formosa?
¿Qué quieren de mí? Debo apartar en silencio
la apariencia de injusticia que a veces estorba un poco
el puro movimiento de sus espíritus.

Realmente es extraño ya no habitar la tierra,
ya no ejercitar las costumbres apenas aprendidas;
a las rosas, y a otras cosas particularmente promisorias,
ya no darles el significado del futuro humano; ya no ser
aquél que uno fue en interminables manos angustiadas
y hasta hacer a un lado el propio nombre, como un juguete
roto. Extraño, ya no seguir deseando los deseos. Extraño,
ver todo lo que tenía sus propias relaciones, aletear
tan suelto en el espacio. Y estar muerto es doloroso,
y lleno de recuperación, de modo que uno rastree
lentamente un poco de eternidad. Pero todos los vivos
cometen el mismo error de diferenciar demasiado
tajantemente. Los ángeles (se dice) con frecuencia no
sabrían si andan entre los vivos o entre los muertos.
La corriente eterna arrastra siempre consigo todas
las edades a través de las dos zonas y atruena sobre ambas.

Finalmente ya no nos necesitan, los que partieron
temprano, uno se desteta dulcemente de lo terrestre, como
uno se emancipa con ternura de los senos de la madre.
Pero nosotros, que necesitamos tan grandes secretos,
nosotros que tan frecuentemente obtenemos del duelo
progresos dichosos, ¿podríamos existir sin ellos?
¿Es inútil el mito de que, en la antigüedad, durante
las lamentaciones fúnebres por Linos,
una atrevida música primitiva se abrió paso en la árida materia
inerte; y entonces, por primera vez, en el espacio
sobresaltado, en el que un muchacho casi divino de pronto
se perdió para siempre, el vacío produjo esa vibración
que ahora nos entusiasma y nos consuela y ayuda?

Rainer María Rilke

Ya lo pensaré mañana

Siempre me han tachado de no pensar, de actuar sin sopesar lo que pueda venir después, de no darle vueltas a los problemas o no querer ver más allá.
Soy persona de vivir el hoy y dejar el ayer para el día siguiente.
Paso de comerme la cabeza sobre algo que puede que pase y puede que no, el destino está escrito, pero depende mucho de lo que hagamos hoy con lo que pueda llegar a pasar mañana, ¿para qué tanta comedura de cabeza entoncés?

Cómo solía decir una de mis mayores pasiones "Pensaré sobre eso mañana. Después de todo, mañana será otro día..." por eso es mi frase y mi forma de ver las cosas se basa en, “Ya lo pensaré mañana”

Busco entre mis pensamientos, algo que pensar.
Pienso y al pensar yo se que existo,
Dejo de pensar y ya soy nadie.

Pienso cuando no hay palabras que pensarte
Y busco en las imágenes tu sonrisa y te sonrío
Me pierdo mientras busco tu miranda al pensamiento
Pienso y al mirarte se que existo.

Salgo y entro en este mar que solo es mío
Pienso si puede hacer ruido el pensarte
Y sumida en el fondo de lo que sería escucharte
Tiene tu voz, cuando la mente me habla.

Encuentro en cada esquina los silencios
Tranquilidad es lo que tengo al encontrarte
Y pienso y al pensar siempre me pierdo
Porque libre yo te busco aun siendo nadie.